Fina arte que enleva
Para lá dos deuses que
criaste.
Que não são mais que
Dor e ambições vagas.
Um rodízio de apartes
Que mecenas reduzem
Ao pecado e no caule
De uma vida pagã,
Que se baste,
É mais um
Numa folha gasta
Empanturrada em saberes
esgotados…
Que não cheiram
A verde pasto
Mas a um tejadilho de
quereres
Inusitados sem telhas,
Mas heras que o tocam no desgaste…
imagem retirada da Internet:
