Minério de Exploração (cont.)

Curva Solta,

queda tudo

até resoluta

a mordomia filigrana,

surte numa bagagem 

mal executada,

"ventrilizada" e

condicionada por limites 

de um trapézio

arredondante,

nas grades o emblema genocídio deturpante,

que se soltam e entorpecem...

consistência afável de rios 

de oiro..

tangente voraz

que viola as almas ,

correntes de ócio

e cadeados angulares

dos artesãos que minam a cidade...

há concorpencias a galope,

fileiras anti- filantrópicas 

de um terreiro de escadas e corrimões

sem oração ...

são emulsões silábicas que saem 

irresolúveis,

ruídos opacos atravessam a estrada,

agrilhoados à imperitação 

sem racionalização

onde abarga a solidão...  

Minério de Exploração

O  truste copia 

explora e negligencia,

o poder opressa,

busca 

furtar

o único,

a unidade,

o destaque interpretativo

egodistónico,

horizonte

distancial,

de onda de choque,

perfura o ambiental

que não é sazonal,

uma queda em altura 

num rinoceronte,

que do nada transmuda

num baldio fora de casa,

o dominante 

plagia como armadilha,

num pelouro

sem alegria,

espiritualidade indigna,

no subsolo

em ebulição,

para lá do equinóceo 

e do temperamento... (cont.)

Níquel

Campos desbravados,

secos cântaros

que se deitam

por terra,

no desejo de ficar,

mas não conter, 

esterilizar 

o negro do açude 

que arde no arsénio conjugado de dor

e querendas sem fim,

morre o desejo no ermo

que não apraz

nem amplifica a libido que traz...

A tintura verde tinge o opiáceo 

dos dedos gretados que fingem mel...

O precário do teu beijo

entala-se num abrupto solário

de insatisfações que não brindam,

mas se ficam,

quedam-se juntas

num pó branco macabro,

insolúvel,

que brilha no solo quente,

ergonomias "restatórias"

de um tempo que não vocifera 

nem faz corte à foz...

só me resta o luto 

neste sapal de morte,

e de rochedos vãos...

 

Nao se ofende Deus !!!

nuvem radioactiva

Ecos de morte

Sugam a energia, 

intra-psíquica,

ladrões de vales 

e de bosques

sem mestria...

Emanam gritos de desespero

facultativos,

aleatórios

e resolutos, 

numa agonia castradora

e ensurdecedora ...

Ecos de desespero 

transpiram,

e opinam...

Levam no regaço 

um cesto de verga 

olfactivo,

cheio de agonia

e  rancor

"agricolor"

Transmudam-se

num quadro morto

à procura de vida, 

falta-lhe a cor:

preenchimento oco

sem o corrimão 

para a distenia ...

Uma criança se acha

em gritos  amorfos,

executa aquilo que não lhe apraz 

corre na dor,

numa obrigatoriedade sem signo

ou sensatez que a acompanhe 

na acidez contemplativa...

É idóneamente vil

e " anti- cárstico" 

Executar algo que não corresponde à nossa iniciativa...

ou ao nosso coração...

Sagradas Escrituras

Não se dão ao respeito!

Atropelam-se nas esquinas

ao sabor de uma sobrevivência esguia,

soltas nas pontas 

e inocula 

de sabores

ou de cheiros 

tântricos (pobres nomenclaturas, sem integridade valorativa).

São indignos da sua santificação

e digna Presença (a de Cristo)!

Não demonstram remorsos

a fala não lhes atordoa,

só se escondem

sob a fina arcada 

com temor

nos olhos

 "presos": 

fixam-se continuamente na marca na desgraça...

Cedem continuamente à mesma apostasia

como fina arte se tratasse,

bebem dela diariamente:

unguento abrasivo de almas.

As escrituras sagradas são apartadas fora...

rejeitadas em montes de ardósia

e em velhos pratos pratas

acomodados à humidade de horas que se esgotam...

As mãos laçam-se num acto feroz  aos retalhos valorativos verdes

classificados por um governo aparente...

Compram ao montante e renunciam à Santa Salvação!

Só me prosto

diante da sua face ( a de Cristo)!

As leis existem e chamam-se bíblicas (mas não são cumpridas, mas corrompidas!)

Cidade Ebionita

Parte o quadrante

"in locus",

sarcófago de mortos

e anestesias por pequenos prazeres,

"plateau" de emboscadas

nos ermos de linhas

preparatórias

num caderno velho

desbotado

que vareja a mata

híbrida,

polinizadora

de estigmas que ardem sob a epiderme  

pálida

ácida

e sensitiva...

que massifica a ânsia de um toque perdido pelo tempo...

as almas não se cruzam só se confundem,

cegas de energia e atadas ao medo...

A névoa escorre ao longo

de um curso de água

eborária,

mofenta

destiladora

de afectos,

como um artrópode

que carrega uma lança de veneno,

elixir de longas taças pretas

desloca-se no manto de bagens

almiscaradas

pela brisa tridente .

O orgulho entranha-ses

no ventre renunciado

ao acrílico extorquido,

"depaupéridico ",

deplesão isentiva de contrastes

mansos e vinculativos...

Fios ergonómicos

numa camada sazonal

"ontogénica",

no piso de cinzas

jazem esqueletos de folhas

dos carvalhos das proximidades

abalados pela idolatria 

e pelo fim dos teus dias...

Que povo este insensato sem marquês!!

Nem renuncia à sua mesquinhez!!!

Venenos Heréticos