Nao se ofende Deus !!!

nuvem radioactiva

Ecos de morte

Sugam a energia, 

intra-psíquica,

ladrões de vales 

e de bosques

sem mestria...

Emanam gritos de desespero

facultativos,

aleatórios

e resolutos, 

numa agonia castradora

e ensurdecedora ...

Ecos de desespero 

transpiram,

e opinam...

Levam no regaço 

um cesto de verga 

olfactivo,

cheio de agonia

e  rancor

"agricolor"

Transmudam-se

num quadro morto

à procura de vida, 

falta-lhe a cor:

preenchimento oco

sem o corrimão 

para a distenia ...

Uma criança se acha

em gritos  amorfos,

executa aquilo que não lhe apraz 

corre na dor,

numa obrigatoriedade sem signo

ou sensatez que a acompanhe 

na acidez contemplativa...

É idóneamente vil

e " anti- cárstico" 

Executar algo que não corresponde à nossa iniciativa...

ou ao nosso coração...

Sagradas Escrituras

Não se dão ao respeito!

Atropelam-se nas esquinas

ao sabor de uma sobrevivência esguia,

soltas nas pontas 

e inocula 

de sabores

ou de cheiros 

tântricos (pobres nomenclaturas, sem integridade valorativa).

São indignos da sua santificação

e digna Presença (a de Cristo)!

Não demonstram remorsos

a fala não lhes atordoa,

só se escondem

sob a fina arcada 

com temor

nos olhos

 "presos": 

fixam-se continuamente na marca na desgraça...

Cedem continuamente à mesma apostasia

como fina arte se tratasse,

bebem dela diariamente:

unguento abrasivo de almas.

As escrituras sagradas são apartadas fora...

rejeitadas em montes de ardósia

e em velhos pratos pratas

acomodados à humidade de horas que se esgotam...

As mãos laçam-se num acto feroz  aos retalhos valorativos verdes

classificados por um governo aparente...

Compram ao montante e renunciam à Santa Salvação!

Só me prosto

diante da sua face ( a de Cristo)!

As leis existem e chamam-se bíblicas (mas não são cumpridas, mas corrompidas!)

Cidade Ebionita

Parte o quadrante

"in locus",

sarcófago de mortos

e anestesias por pequenos prazeres,

"plateau" de emboscadas

nos ermos de linhas

preparatórias

num caderno velho

desbotado

que vareja a mata

híbrida,

polinizadora

de estigmas que ardem sob a epiderme  

pálida

ácida

e sensitiva...

que massifica a ânsia de um toque perdido pelo tempo...

as almas não se cruzam só se confundem,

cegas de energia e atadas ao medo...

A névoa escorre ao longo

de um curso de água

eborária,

mofenta

destiladora

de afectos,

como um artrópode

que carrega uma lança de veneno,

elixir de longas taças pretas

desloca-se no manto de bagens

almiscaradas

pela brisa tridente .

O orgulho entranha-ses

no ventre renunciado

ao acrílico extorquido,

"depaupéridico ",

deplesão isentiva de contrastes

mansos e vinculativos...

Fios ergonómicos

numa camada sazonal

"ontogénica",

no piso de cinzas

jazem esqueletos de folhas

dos carvalhos das proximidades

abalados pela idolatria 

e pelo fim dos teus dias...

Que povo este insensato sem marquês!!

Nem renuncia à sua mesquinhez!!!

Venenos Heréticos

escrito antes de outubro de 2018

escrito antes de outubro de 2018